Chère assemblée endeuillée, Messieurs les Évêques, Chers Frères,
C’est le cœur lourd que nous nous tenons ici, auprès du cercueil de notre évêque, Géza Erdélyi. La douleur de la perte personnelle est profonde. Elle l’est toujours. Plus une personne nous était proche, plus la douleur est vive. Et Géza Erdélyi, notre évêque, nous était proche. Mais il est ici question de plus encore. Pour la sécurité même de nos vies, nous avons besoin d’hommes sur lesquels nous pouvons toujours compter, d’hommes dont l’engagement ne fait jamais défaut. Même lorsque la vie vous a éloignés l’un de l’autre, même lorsque vous ne vous êtes pas parlé depuis longtemps. Savoir qu’il existe, quelque part dans les Hautes-Terres, dans la ville de Rimaszombat, rue Sídlisko Rimava, un homme qui, si vous êtes dans l’épreuve, vous viendra en aide ; qui, si le doute vous assaille, vous affermira ; qui, si vos forces déclinent, vous soutiendra ; qui, si vous avez failli, vous consolera. Il est des hommes que la Providence désigne pour offrir tout cela non pas à l’un ou à l’autre seulement, mais à tous. Des hommes qui ne sont pas seulement des pasteurs, mais aussi des piliers, des hommes sur lesquels peut reposer la voûte d’une communauté tout entière. Géza Erdélyi, notre évêque, était de ceux-là. C’est pourquoi cette perte est la nôtre à tous : celle de l’Église réformée, celle de la communauté hongroise des Hautes-Terres, et celle de toute la nation hongroise. C’est en des temps difficiles, au cœur des tempêtes du changement de régime, qu’il a pris la tête des réformés hongrois des Hautes-Terres. Il a dû guider son peuple à une époque où les Hongrois de cette région devaient réapprendre à marcher la tête haute, après les décrets inhumains du régime communiste et des décennies de mise au silence. À un moment où il ne fallait pas seulement reconstruire des églises et des écoles, mais aussi reconquérir la conscience de soi, la dignité, la confiance en soi. Afin qu’un jour, enfin, tout puisse redevenir comme autrefois. Il œuvra pour que les Hongrois des Hautes-Terres puissent à nouveau se sentir chez eux sur leur terre natale, pour qu’ils puissent parler, apprendre et prier dans leur langue maternelle. Aujourd’hui, nous le voyons clairement : sans son œuvre, le socle même sur lequel nous avons pu bâtir après 2010 n’aurait pas existé. Dans la longue histoire du protestantisme hongrois, il y eut des périodes de grandeur et des moments d’épreuve. Géza Erdélyi, notre évêque, appartient à ceux qui ont révélé leur grandeur dans l’adversité. Au temps des épreuves, il est resté fidèle à son rôle de serviteur de Dieu et de la nation hongroise. Il s’inscrit dans cette grande chaîne de figures, de Gábor Bethlen à László Ravasz, qui ont toujours su que la cause de la foi est aussi celle de la nation. Comme le proclame enfin la Loi fondamentale hongroise : « Nous reconnaissons le rôle de la chrétienté dans la préservation de la nation. »
Chers endeuillés,
Même à cet instant, tandis que je parle, son regard est devant moi. Ceux qui ne le connaissaient que de loin voyaient en lui un homme doux, pieux et bienveillant. Il parlait à voix basse, c’était un homme habité par la paix, dont émanait une grande sérénité. Mais ceux qui regardaient de plus près comprenaient vite que cette douceur n’était pas une faiblesse, mais une force disciplinée. Comme le basalte : lisse au toucher, mais incassable. Il était inébranlable. Lorsqu’il s’agissait de la vérité de la nation hongroise ou de celle de l’Église, il ne connaissait aucun compromis. Il savait que le bâton du pasteur ne sert pas seulement d’appui, mais aussi à défendre le troupeau contre les loups. C’est cette fermeté silencieuse, cette force d’acier contenue, qui lui conférait une autorité respectée tant par ses amis que par ses adversaires. Je rends grâce à la Providence d’avoir compté parmi ceux qui n’ont pas seulement pu honorer en lui l’évêque bâtisseur d’Église, mais aussi l’homme de savoir. Nous correspondions. Il partageait avec moi ses réflexions sur la nation hongroise, sur le christianisme et sur l’Europe. Nous partagions l’idée qu’il est une fausse doctrine de prétendre que les affaires de Dieu relèveraient exclusivement de l’Église, et celles du monde exclusivement de la politique. Nos adversaires parlent chaque jour de la séparation de l’Église et de l’État. Mais nous savons bien que, derrière ces mots, ils entendent en réalité l’expulsion du christianisme de la vie publique, le retrait de Dieu de l’histoire, et du grand récit de la survie de la nation hongroise. Comme si le simple hasard expliquait que, mille ans plus tard, nous soyons encore ici, au cœur de l’Europe, vivants, parlant hongrois et chrétiens. Géza Erdélyi le savait et le proclamait : les nations aussi ont une mission. Et il savait également que c’est là la grande ligne de partage. Une ligne de partage philosophique et politique, qui distingue, parmi les serviteurs de Dieu, ceux qui voient, comprennent et servent dans une unité le christianisme et la nation, Jésus-Christ et la patrie. La mission hongroise est indissociable de notre identité chrétienne. Comme le formule la Constitution hongroise, évitant avec sagesse le piège libéral et rusé de la séparation : l’État et l’Église fonctionnent de manière distincte. Les objectifs peuvent être communs, conformément à la profession de foi du gouvernement qui dirige l’État, mais les moyens, les méthodes, les chemins empruntés sont toujours différents. Comme l’a exprimé l’un de nos évêques : « Il faut vaincre avec douceur, comme le vent. » Et en effet, le pasteur, le guide spirituel, l’évêque, vainc avec douceur. Il ramène la brebis égarée, affronte le mal, vainc en lui-même le doute – et toujours par des armes spirituelles. À nous, combattants de la cage du combat public, cela n’est pas toujours accordé. Nous avançons souvent contre le vent et bâtissons au cœur de la tempête. La douceur n’est pas toujours efficace. Il nous faut parfois de la fermeté, parfois même de l’intransigeance. Y compris envers nous-mêmes. Mais nous devons savoir ceci : l’avenir des Hongrois ne peut se construire sur la brutalité de la politique, sur l’insensibilité des luttes publiques, ni même sur la vérité brute des seuls arguments rationnels. Même, et surtout, dans les périodes les plus tendues, la communauté nationale a besoin de l’esprit équilibrant des hommes doux. De ceux qui, au milieu des passions de l’instant, nous rappellent que l’avenir de la nation ne peut être bâti que sur l’amour, sur l’exemple de Jésus-Christ. L’Église de l’évêque Géza Erdélyi avait besoin de sa force douce. Sa nation en avait besoin. Et nous tous en avons besoin, et en aurons besoin encore.
Chère assemblée endeuillée,
Au printemps 2005, l’État hongrois a décerné à Monseigneur l’évêque une distinction officielle pour les services rendus à la nation hongroise. Mais l’histoire en décida autrement : la remise devait avoir lieu après le référendum du 5 décembre. C’était ce référendum au cours duquel le gouvernement de gauche s’est retourné contre les Hongrois vivant au-delà des frontières. Géza Erdélyi n’a pas accepté de recevoir cette distinction des mains du Premier ministre. Lorsqu’on lui a demandé pourquoi il avait pris cette décision, il a répondu qu’il se réjouissait profondément de la distinction accordée par la Hongrie, qu’il l’aurait acceptée de n’importe qui, mais, je cite, « après cela, comment pourrais-je regarder mes fidèles dans les yeux ? » C’est aussi simplement que cela. Sans détour, et sans appel. Dans cette seule phrase se trouve toute sa vie. Pas la gloire. Pas le protocole. Pas les vents changeants de la politique. Pas l’intérêt du moment. Une seule mesure, un seul critère : le regard des fidèles. La confiance de la communauté. La droiture devant Dieu. Cette fidélité naturelle, évidente, inconditionnelle, sans laquelle aucune nation ne peut survivre. Je suis là, je ne peux faire autrement. Qui sait depuis combien de siècles la confession de foi de cette longue lignée de « Géza Erdélyi » maintient les Hongrois debout ? Lors de la remise du Prix de l’Héritage hongrois, il a dit : « Nous avons connu bien des formes d’oppression, nous avons toujours dû avancer face au vent. Mais aujourd’hui, j’adresse ce message à tous les jeunes : cela en vaut la peine, car c’est ainsi que l’on peut rester véritablement fidèle à soi-même, et c’est ainsi que l’on peut rester debout. »
Chers endeuillés,
L’Écriture sainte nous enseigne que la vie de l’homme juste ne s’achève pas avec l’adieu terrestre. Devant le Seigneur, il n’y a pas de disparition, seulement un retour à la maison. Aujourd’hui, c’est dans la douleur que nous laissons partir notre évêque, mais nous savons que celui qui a remis sa vie entre les mains de Dieu est porté par cette même main vers la lumière éternelle. C’est pourquoi ce jour n’est pas seulement une perte, mais aussi un accomplissement : notre évêque a mené le bon combat, il a achevé sa course, il a gardé la foi. Merci de nous avoir enseignés par tes prédications, et d’avoir prouvé par ta vie que la foi n’est pas un simple baume contre la douleur, mais une force intérieure, une tenue droite. Que le fait d’être hongrois n’est pas un choix, mais une mission : une mission qui ne peut s’accomplir pleinement qu’en vivant dans la paume de Dieu. Alors que nous t’accompagnons maintenant vers ton dernier repos, nous savons qu’un héritage nous est confié. Nous savons aussi que cet héritage ne peut être enfermé dans un coffre. C’est un héritage qu’il nous faut toujours porter avec nous, et surtout garder sur notre cœur – afin qu’en te suivant, nous sachions, nous aussi, être à la fois doux et inflexibles, et vaincre avec douceur, comme le vent.
Cher frère Géza, nous essaierons. Monseigneur l’évêque, merci pour ton service. Ce fut un honneur de combattre à tes côtés. Repose en paix.
Soli Deo gloria !
